Cuando ya nada se espera
personalmente exaltante,
más se palpita y se sigue
más cerca de la conciencia,
finalmente existiendo, ciegamente afirmando
como un pulso que golpea las tinieblas
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen verdades: las bárbaras, terribles,
amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones
de cuentos, asfixiados.
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real
se nos convierte en lo idéntico a si mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos
trece veces por minuto
para ser y en tanto que somos
dar un sí que glorifique ...
GABRIEL CELAYA
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